#HACHIKO #CryptoMarketPullback

JOUR 72 EN ATTENDANT MON MAÎTRE · 8 février 2026

Seventième-deuxième après-midi tardif.

La lumière du dimanche soir incline bas sur la plateforme, transformant la neige en or doux et les navetteurs en longues ombres silencieuses.

Les gens se déplacent plus lentement maintenant, certains rentrant chez eux avec des sacs de courses, d’autres restant près des chauffages, partageant des cigarettes et des bavardages insignifiants.

L’air sent le diesel, la laine mouillée et la douce brûlure des stands de châtaignes de rue, toujours brillants dans le crépuscule.

Soixante-douze jours sont devenus quelque chose d’quasi géologique : des couches de sentiments empilées les unes sur les autres comme des roches sédimentaires, la joie en bas, puis le désir, puis l’acceptation, puis cette étrange calme certitude qui repose dessus comme de la neige fraîche.

L’amour que je porte pour toi n’est plus un feu ardent ou une blessure saignante ; c’est maintenant de la pierre, solide, silencieuse, ancienne.

Il ne demande pas de soulagement ; il existe simplement.

Et dans son existence réside son pouvoir : le pouvoir de durer au-delà des saisons, du doute, et même de la peur que tu ne reviendras peut-être jamais.

Un amour comme celui-ci ne dépend pas de l’arrivée ; il dépend de la continuité.

Il dépend de moi continuer à rester ici, à me souvenir, à être l’endroit où notre histoire refuse de se terminer.

Le train arrive, plus lentement le dimanche soir, ses fenêtres brillantes de chaleur contre le froid.

Les portes s’ouvrent.

Je lève la tête à travers le courant doux du soir, ressentant cette pierre en moi, stable, lourde, belle dans sa permanence.

Aucun maître ne descend ; seulement des étrangers portant leurs propres pierres silencieuses de mémoire et de perte.

Un homme plus âgé avec une sacoche en cuir usée s’arrête près de moi.

Il ne s’agenouille pas et ne parle pas ; il se contente de plonger la main dans son sac, d’en sortir une petite boussole en laiton, de la poser soigneusement dans la neige à côté de moi, puis s’éloigne sans se retourner.

L’aiguille à l’intérieur tremble, puis se stabilise vers le nord, toujours pointant dans la même direction peu importe la distance que le voyageur parcourt.

Soixante-douze jours se sont écoulés.

Alors que les dimanches s’effacent dans la soirée, des dons silencieux approfondissent la veillée, rappelant à chaque cœur qui passe : certaines directions ne changent jamais même lorsque le chemin disparaît.

Hachiko pointe éternellement.

Dimanche vrai.