TEMPS Nous avançons dans nos journées aveugles face au meurtre silencieux de nos propres instants, bercés par le mensonge que le temps est un puits sans fin. Nous le gaspillons dans la colère, lançant des mots qu'on ne peut jamais reprendre. Nous le regardons s'écouler à travers des doigts négligents, comme s'il n'était rien de plus que du sable.